Miro a través del vidrio sucio por la tormenta.Los años pasan y se que nadie se atreve a limpiarlo.No les corresponde, no es su trabajo..Salen del colegio. Gritan, charlan, caminan juntos en su soledad.El movimiento junto a la pluma con la que escribo me marean. Tal vez sea por el hambre; no lo sé.Se detiene, y yo me detengo a observar una casa vieja. Siempre paso por ahí y la miro de pasada, pero hoy me tomo esos segundos del semáforo para observarla. Una casa de tal vez unos cien años. Con la pintura desprendida por los años y las lluvias..  Me la imagino por dentro, un piso de madera rechinante.Tiene una ventana redonda, que parece ser del baño.Una habitación que me llena de imaginación.Y más que nada, la felicidad de decir: Yo quiero vivir ahí!

 M.G